La casa - Racconti Erotici

La casa

La chiave sforza nell'entrare nella toppa, poi, dopo qualche insistenza, il meccanismo cede e riesco ad introdurla, a girarla e ad entrare. Una volta mi sarei precipitato ad oliare il nottolino; già, una volta; ora, invece, va bene così. Aggressivo mi colpisce il tanfo di umidità e di muffa che contrasta con i profumi e gli odori delle feste e delle ricorrenze, quando i cibi, in ampie volute, trasmettevano la gioia di vivere e di stare insieme. Ovviamente la luce è staccata, ed io avanzo al buio fra le ombre del passato, che si aprono davanti tornando a rinchiudersi dietro il mio passaggio. In salotto il caminetto è ancora là, spento, la cenere rimasta dall’ultimo fuoco del quale non ho memoria. La prima notte lo accendemmo con legna raccogliticcia e le fiamme magicamente create dal nulla dipingevano i nostri corpi di guizzanti lingue rosse; allora stendemmo a terra una coperta ripiegata su se stessa e io mi ci coricai sopra. Tu mi salisti a cavalcioni, e mentre ti tenevo sospesa trattenendoti alle spalle con le braccia tese, tu mi prendesti dentro di te. Appoggiasti i seni sul palmo della mano, e mentre con pollice e indice ti pizzicavi i capezzoli, con lenti movimenti del bacino facesti l’amore a entrambi. Poi ti coricasti su di me e ricoperti da un lembo di lana, ci addormentammo. Lo spiffero che si insinua sibilando tra gli infissi allentati, e che allora alimentava le fiamme del nostro amore trascinandole in alte lingue di fuoco e faville incandescenti, ora muove ...

... pigramente le ragnatele appese al soffitto e crea mulinelli di polvere che dopo una breve vita soccombono sotto il loro stesso peso. Faccio un giro tutt’attorno, ed ogni porta, ogni parete, ogni spigolo mi ricorda una storia, una risata, una parola prima detta e dopo negata. Le nostre traiettorie si sono poi separate, dapprima impercettibilmente, poi sempre più marcatamente, fino a che la distanza, ormai maggiore della lunghezza delle nostre braccia, ci impedì di darci un ultimo abbraccio. Tu proseguisti ancora un po’, poi la tua parabola cominciò a scendere, sempre più rapida, sempre più arcuata, fino allo schianto finale che ti riportò polvere alla polvere. Io invece sto resistendo, forse per inerzia, forse per disperazione o per responsabilità; di giorno attendo la notte e l’illusorio ristoro del buio; di notte, quando le ombre prendono forma, aspetto con angoscia il chiarore del nuovo giorno che le illuminerà. E così, domani, questo mausoleo del nostro passato sarà alienato, ed io non so se sarò sollevato di abbandonare questa zavorra, oppure, se non più zavorrato, sarò definitivamente spinto nel nulla. Non so, e neppure so se mi interessa saperlo; è così, e non posso farci nulla. Eravamo l’alfa, e ora sono qui a scrivere l’omega a tutta questa vicenda. La chiave sforza ad entrare nella toppa; decido che non vale la pena di insistere per chiudere. Una volta mi sarei precipitato ad oliare il nottolino; ora, invece, appoggio una pietra allo stipite della porta, mi volto e mi ...