Il posto delle lucciole. Fiamma. - Racconti Erotici

Il posto delle lucciole. Fiamma.

Solo in casa. Quando le ombre dei ricordi si allungano, prevalendo, sul luccicare dei progetti, un calice di Sauternes, armoniosa delizia giallo oro, alla temperatura giusta, può essere un buon amico. La luce del tardo pomeriggio è calda, come il vento rumoroso che scuote le fronde. Sulla tenda diventata uno schermo opalino, le macchie scure, pesanti, dei rami del giardino, riflettono il loro agitarsi, inseguirsi, in un magico gioco di ombre cinesi. Il riverbero dei raggi di sole crea vettori luminosi, bagliori e coni d’ombra: un caleidoscopio ipnotico che strappa la mia mente dalla confortevole pigrizia in cui indulge e desta, dal mare della dimenticanza, la memoria, memoria depurata dai risentimenti e dalle pretese, pacificata, raddolcita. Ti rivedo nitidamente, Fiamma, com’eri allora: detestavi il tuo aspetto fisico, gravata da insicurezze, ma capace di battute caustiche, fulminanti, la cui straordinaria acutezza finiva col renderle gradite persino a chi ne era bersaglio. Amavi “Il mondo di Cristina” di Andrew Wyeth, perché sentivi quel quadro, tuo nel rappresentare le difficoltà che ti riservava la vita e me ne parlavi spesso. Mi spiegavi le tue inquietudini alla luce di Rimbaud, Baudelaire, Emily Dickinson. Ti ascoltavo incantato e intimorito dalla tua intelligenza e dalla tua cultura che mi sovrastavano; ammiravo un’avvenenza ancora bocciolo e di cui, neppure tu avevi coscienza. Si mi ero innamorato, questo contava. Una gita con gli amici, la cena e poi a passeggiare ...

... nella campagna di maggio riempita di profumi. Non ti perdevo di vista. Ed ecco la pioggia improvvisa, violenta e il fuggi fuggi di noi ragazzi in tutte le direzioni. Ti presi per mano, corremmo fino a trovare un rifugio in un casolare diroccato. Intorno il silenzio, il rumore della pioggia sui prati e i teneri alberelli e l’ odore sulla terra inzuppata. Noi soli, abbracciati, coi volti vicini. La tua aria smarrita, i tuoi capelli ingemmati di gocce di pioggia. Il profumo della tua giovane pelle. Ti tolsi i tuoi buffi occhiali appannati e ti baciai. Il desiderio divampò per entrambi. Le mie mani frenetiche ti toccavano attraverso il tuo sottile vestitino e osservavo la tua espressione sognante ma piena di trepidazione quando trovai quello che cercavo e le mie dita dischiusero il tuo fiore di cui succhiai il nettare. Giocavo con i tuoi piccoli, rosei capezzoli, tu stringevi lo scettro della mia passione, tremante e impacciata. Fui dentro di te con l’ingenuità e l’incoscienza dei nostri giovani anni. Ansimando ancora per il raggiunto piacere osservammo il cielo che si stava rasserenando e le piccole luci fredde delle lucciole che baluginavano intorno. Quello divenne nella mia memoria un posto incantato e indimenticabile. Di li iniziò la nostra storia che avrei voluto non avesse fine. Non desideravo altro che starti accanto, accontentandomi di essere la parte umbratile, del tuo splendore. Passò il tempo e la tua bellezza esplose e con le tue doti ti affermasti come scrittrice. ...