Oltre il tramonto (parte 3) - Racconti Erotici

Oltre il tramonto (parte 3)

Dal suo fare un po' nervoso si intuisce che Benedetta, la segretaria della scuola di danza, è rimasta temibilmente colpita da Madame L. Lo si capisce da come ha stemperato i propri modi: della spocchia arrogante di poco prima, non è rimasta traccia. I giochi di sguardi tra la mistress dal tubino nero (con stivali a mezza coscia e calze a rete a maglie larghe) e la giovane smerciatrice di mutandine usate continuano a rincorrersi anche fuori dal locale degli aperitivi, al momento di chiamare un taxi. – Ho lasciato il carabiniere in gabbia senza vestiti per venire da te, mon cheri – mi dice la dea dai tratti nordici, con gli occhi di ghiaccio e la sua erre parigina. – Non credo te ne pentirai – rispondo – Abbiamo bisogno dei tuoi servigi. Benedetta, con la sua coda di cavallo e la gestualità coatta, prova a sciogliersi un po'. – Perché ho dovuto lasciare la mia Smart in sosta vietata? – Ti divertirai senz'altro di più sull'auto del mio amico – replica Madame L, digitando sul telefonino. Mentre aspettiamo tutti e tre sul marciapiede, a pochi metri dallo scorrere del Tevere, la mia attenzione ritorna per un po' alla moretta. Ripenso alla sua lingua e alla densità del suo liquido vaginale testato poco prima. Dall'apertura della camicetta bianca, il reggiseno in pizzo nero emerge con maggiore prepotenza. "Benedetta"... Che nome strano, penso. È pur sempre un aggettivo... Chi sa che effetto farà chiamarsi Salvo, Immacolata o Serena. Meglio di Miley Cazzus... Un'auto di pischelli ...

... strombazza all'indirizzo della due minigonne. Mi guardano con la coda dell'occhio come per dire: guarda 'sto sfigato stasera come tromba... Mi ricordo in quel momento che la giovane è rimasta senza mutandine, dopo il servizio orale fatto al giovane pariolino assatanato. – La tua amichetta potrebbe prendere freddo – le dico, guardando in direzione del suo basso ventre. – Ma adesso gliela riscaldiamo noi – interviene Madame L, mentre con il braccio alzato fa cenno a una macchina scura presidenziale che sta rallentando in doppia fila. La segreteria si sente messa in mezzo. Non ha ancora deciso se entrare nel gioco, teme di essere lei stessa la vittima finale del piano che frulla nelle nostre teste. – Sali in mezzo a noi, stellina – le sussurra la mistress, strizzando l'occhio all'autista muscoloso. Non senza indugio, la giovane si siede al centro dell'ampio sedile posteriore. Le portiere dell'Audi si chiudono con delicatezza attutita. I vetri neri e anti-rumore rendono l'ambiente particolarmente intimo e ovattato. – Lui è Mike – dice Madame, sorridendo in direzione del pilota – Loro sono Piff e Benedetta. Come stai, piccolo stallone? Ti sei ripreso dalle cinquanta scudisciate della settimana scorsa? Mike sorride nello specchietto retrovisore e allunga le braccia sul volante, facendo tendere il deltoide da sotto la maglietta scura. Si capisce che le parole non sono il suo forte. Che le sue armi sono altre. Nel frattempo, mentre mi godo l'interno della vettura che inizia ad insinuarsi ...