La volpe dei motel - Racconti Erotici

La volpe dei motel

... mentre sullo schermo il ciccione, sollevando mezzo culo dalla sedia, scorreggia sonoramente.Per qualche istante penso di aver sentito male.Poi, però, lo sguardo soddisfatto e beato di quel cocomero con le zampe che si atteggia ad attore mi fa capire che ha tirato per davvero una scorreggia bestiale.Sarà perchè ho avuto una giornata di merda, ma ora ne sento più forte la puzza.Non mi risulta che gli odori, però, possano ancora uscire dalla televisione e ammorbare gli ambienti circostanti.E per fortuna.Perchè la scorreggia di quel lardoso figlio di puttana è di certo appestante.A quella rumorosa emissione di gas intestinali, le finte risate di quel programma demenziale raggiungono l'apoteosi.Un diluvio di isterici sbellicamenti.Anche la ragazza, mentre scrive il mio nome sullo sgualcito registro, dalle pagine unte e ingiallite, timidamente sorride divertita.Magari si trattiene dallo sganasciarsi soltanto perchè ci sono io.Già.Sicuro.Vorrei proprio vedere che faccia farebbe 'sta scema se io le sganciassi una scorreggia proprio in questo momento, una tromba anale rumorosa anche solo la metà di quella dell'obeso pseudo-attore.Così.Facile facile.Con nonchalance.En plan air.Mi basterebbe alzare una gamba, voltarmi di tre quarti (tipo il lanciatore nel baseball, avete presente i Red Sox ?) e ammollare la venefica commistione di metano ed altri gas nobili, il tutto accompagnato da un profondo sospiro liberatorio.In diretta.Live, come dicono gli stramaledetti inglesi.E senza il ...

... sottofondo delle risate idiote, ma con quello, molto meno esilarante, del cattivo odore.Chissà perché, ma non credo lei troverebbe la cosa molto divertente.Per nulla.Proprio per nulla.Lascio perdere i cadaveri mutilati e le convulsioni intestinali.Torno a guardare l'impiegata di questo cesso di posto.Carina, sui ventiquattro anni, capelli corti, castano chiari, occhi verdi, o forse grigi.Un viso regolare e solo leggermente truccato.Non male, nel complesso.Forse la serata di questa giornata di merda potrebbe rivelarsi migliore di quanto immaginavo.Avrei proprio il bisogno di distrarmi un pochino.A causa del mio lavoro (un lavoro di merda, inutile sottolinearlo, perchè fare il rappresentante è l'ultimo e il più schifoso fra tutti i lavori di merda), frequento i motel da una vita, e so bene come funzionano certe cose.Sono un'autorità, in materia.Inutile illudersi: a cinquantadue anni, anche se sei un bell'uomo, atletico e curato, per scopare devi pagare.E, guarda caso, ci fa anche rima.Nella fattispecie, poi, io non sono nemmeno un bell'uomo.Tantomeno atletico e muscoloso.E curato solo quando me lo ricordo.Non sono nemmeno un cesso, intendiamoci.Ma... insomma...Quello che si dice un bel vedere abita da altre parti.E quindi, per fottere, tocca pagare, mettere mano al portafoglio e contare le banconote.Qui la rima non c'è, ma il concetto resta lo stesso.Chi dice il contrario, chi vagheggia il fascino dell'uomo di mezz'età, magari brizzolato e per questo ancora più piacente, racconta un ...