Orgoglio nero - Racconti Erotici

Orgoglio nero

Mi chiamo Martin Smythe e sono un poliziotto afroamericano. Detective della Omicidi di un quartiere periferico di Philadelphia, per la precisione. Quello che sto per raccontarvi è successo un paio d'anni fa. Erano già le 23 passate di un venerdì sera, quando vengo chiamato perché è stato trovato un corpo. Scritto l'indirizzo sul taccuino delle indagini, con l'auto di servizio mi recai sul luogo. Trovai un assembramento di autopattuglie, molto più del solito. Mi venne incontro un giovane agente e mi informò sul motivo di tante auto. — È uno dei nostri, detective. È un agente in divisa. Ma c'è una cosa strana, non manca nessuno all'appello. Strano, pensai. — Ok agente. Mi porti da lui. Il giovane mi portò nel vicolo dove, riverso a terra in una pozza di sangue, c'era un uomo. Sulla trentina, ad occhio e croce. Mi chinai su di lui e non lo riconobbi. Non l'avevo mai visto. L'uomo riverso a terra era di una bellezza incredibile. Chiesi a nessuno in particolare se il medico legale fosse già stato chiamato. Una voce mi disse che sarebbe arrivato entro dieci minuti. Cercai di notare più particolari possibili senza toccarlo, quando mi resi conto che il distintivo appeso alla camicia non era come i nostri. Presi i guanti di lattice dalla tasca, me li infilai e lo presi in mano. Era stranamente leggero, e lessi a voce alta la scritta. — DIPARTIMENTO 5EX. Qualcuno di voi lo conosce? È di qualche contea vicina? Quasi tutti borbottarono no, sempre più nervosi per il fatto che non si ...

... riuscisse ad identificare il compagno caduto. Ad un tratto la folla si aprì e si avvicinò il medico legale. — Ciao Martin. Come va? — Ciao doc. Fai in fretta, perché stanno diventando nervosi — indicando gli agenti attorno. — Certo, non preoccuparti. Allora… — chinandosi sul cadavere — ferite da coltello, a prima vista, saprò essere più preciso poi, recisa l'aorta addominale, a giudicare dal sangue a terra. È morto in pochi minuti per emorragia. Ehi, Martin, guarda qui. I bottoni sono finti. La camicia è chiusa col velcro, e anche i pantaloni. Le cuciture sono fatte col velcro. Questo qui non è un agente. È solo travestito. E c'è un solo tipo di persone che usano gli abiti col velcro. — Sì, doc, ho capito. È uno spogliarellista. Mi rialzai e urlai — Ok gente, non è uno di noi. Andate adesso, avete già perso troppo tempo! Pian piano la folla si diradò, lasciandomi solo col medico e la scientifica che nel frattempo era arrivata. — C'è altro che devo sapere, doc? — A prima vista direi di no. Ti farò sapere quando inizio a tagliarlo. Se ne andò e i tecnici presero il suo posto. Mi spostai per lasciarli lavorare. Dopo un po' si avvicinò uno con un foglio spiegazzato in una busta delle prove. Il foglio, macchiato di sangue in un angolo, era stato aperto e si leggeva chiaramente. Era la carta intestata di una nota agenzia di modelli. L'uomo in questione era stato incaricato di recarsi ad un indirizzo poco distante, alle 19 di oggi (no, ieri, secondo il mio orologio) per un servizio. — ...